conversa solta

Certo dia ouvi dizer que o Brasil era de todos. Triste frase, que saiu da boca mimada de dentes fortes e brancos, desses tratados com carinho e amor por uma mãe preocupada. Certo dia ouvi dizer que o Brasil é um só. Compreensível, se pensarmos que a voz que pronunciou essas palavras tem sempre tudo que quer.
Certo dia escrevi um texto pra dizer, que o Brasil não é um só, que o seu Brasil não é o meu.
Meu Brasil é o das palavras, das pessoas mau amadas, imcompreendidas. Das palavras pronunciadas na compania de um violão. Dos muros pintados que gritam frases, mais alto do que o ronco do motor do seu carro, mais alto do que você consegue ouvir. É o Brasil da puta, do operário que te faz enriquecer. Do dedo amputado pela máquina da vida, da tua vida. O Brasil do sorriso sincero e tímido de quem não tem o que comer frente a lente, qualquer que seja, que intimida e desperta curiosidade. Do índio morto, não o de boné de vereador - como você diz -, mas o injustiçado e caçado por nós, por nós.

Pensando nisso, te pergunto, qual é o seu Brasil?