É a morte.

É na morte que algumas coisas nascem. Sentimentos adormecidos e escondidos por vergonha ou precaução. Sentimentos enraizados que só despertam com a grande perda. Por que esperar? Amar, odiar, falar o que se tem “vontade” enquanto os sentidos são capazes de assimilar alguma coisa.
Frases não ditas se tornam frases malditas quando escondidas pelo véu da precaução. Não chore mais. Ele não vai te ouvir. Seu soluço só será absorvido por você mesmo. Sua chance passou assim como a vida de seu ente querido. Achou que não aconteceria com você, não é? Pois é. Muitos não querem acreditar, mas a morte é a coisa mais viva em nossas vidas.
Algumas pessoas anseiam por ela. Suplicam por respostas que lhes revelem o caminho. Poetas da morte, sem medo. Que acordam na noite, como Azevedo. Não clamo a morte, eu não! Porém não a temo. Não anseio, mas sem receio. Só não espere por mim. Não ouvireis quando houver partido: nem grito, soluço ou latido.

desapego

Parou e olhou em frente. formigas andando em sua direção esbarravam como se nao estivesse ali. Era sempre assim. Começava a andar e desviar como se fosse um esporte olímpico. Talvez, se isso fosse um esporte, ele seria o melhor. Nunca foi bom em nada, absolutamente nada. Sentia o cheiro que saia dos escapamentos dos carros, das pessoas. Sentia-se enojado. Todos os dias eram iguais. a n d a ... s e n t a ... a n d a ... s e n t a. Nunca entendeu por que fazia aquilo, ou porquê todos aderiam a essa merda sem nem ao menos reclamar:

- Eu preciso - é o que ouvia.
- Pro inferno com tudo isso!

Era tido como louco, pela própria família.
Saiu um dia e não mais voltou. Andou na pista de sola no chão e mochila nas costas. Pela primeira vez fez o que queria. Longe de obrigações maçantes e músicas dançantes. Longe disso. Não sabia onde ia, não se importava. Passou na casa da dona do sorriso mais lindo. Não foi preciso dizer nada.

- Só um minuto - foi o que ouviu.
- não se preocupe com o tempo - respondeu

Segredos

Algumas histórias não são simplesmente contadas. Não saem da boca como o hálito e as palavras corriqueiras. Não. Algumas histórias são guardadas. Elas têm um valor inestimável e na maioria das vezes são intocáveis. Só se revelam pra própria pessoa nos mais íntimos devaneios e viagens pelo inconsciente. São produto de uma terra impenetrável. Ás vezes, são vergonhosas as histórias. Muitas vezes não. Por vezes pertencem a um dono tímido.
Te faço abrir a boca sem esforço. Sei as palavras certas, simplesmente sei. Te olho nos olhos e percebo que você não diz isso com freqüência, que se embaralha nas palavras procurando colocá-las nos lugares certos. A história se constrói bem na minha frente. Sei que é importante pra você e, pra mim, acaba se tornando também. Arranco palavra por palavra, frase por frase e me sinto bem. O suor já toca os lábios que se tornaram incontroláveis agora e, pela primeira vez, me sinto importante. Quando acaba de falar simplesmente nos abraçamos e ficamos assim. Nada mais precisa ser dito. Acho que não sou qualquer um, pelo menos não pra você.